MUNDO LITERATURA | Luis Carlos de Dios Rodríguez, relatos en Creative Commons
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“Lleva una semana lloviendo y no ha cesado en ningún instante la lluvia, ni parece que vaya a hacerlo muy pronto. Los cirulos del potrero de don Migue se están desbaratando de tanta agua. Hay pedazos de sus cortezas en el suelo, y los que aún la conservan la tienen picoteada, mohosa.” Pese a la juventud de Luis Carlos de Dios Rodríguez, sus relatos no están exentos de talento precoz y una artesanía interior que deslumbra. Un artista que se ha acercado a este Big Bang que es Universo La Maga, para mostrarnos algunas de sus magníficas frases, engarzadas como dibujos de la realidad hechos literatura.
“Del amor primaveral de mis papás nací yo, siendo el primogénito. Empecé a respirar en el año de 1995. Nací en una pequeña ciudad ubicada en el suroeste del estado de Jalisco en México, llamada Autlán (donde actualmente resido). Lo primero para mí fueron las ganas de escribir; después, me tomó con sus garras el vicio enloquecedor de la lectura, siendo mis primeros libros leídos la Ilíada, Los hermanos Karamázov, y La Divina Comedia. La necesidad de escribir me tomó algunos días después de que entré en la preparatoria”. Y desde entonces, Luis Carlos está desarrollando una producción literaria que se centra sobre todo en la prosa, y que promete un halagüeño futuro en el mundo de las letras.
Por todo ello, deseamos que sean sus propias palabras la tarjeta de presentación de nuestro Universo La Maga. Hemos elegido uno de los relatos que más repercusión está gozando en Internet. Uno de los secretos de su creciente popularidad, además de su talento indiscutible, ha sido registrar sus obras en Creative Commons mediante SafeCreative. Por ello, ahora podemos compartir sus obras con libertad, para que Luis Carlos pueda hacer crecer su ya engrosado grupo de seguidores dentro y fuera de Internet. Gracias a Luis, a Creative Commons, y a Internet, hoy podemos gozar de su relato “El ciruelo”. Próximamente os traeremos nuevas reseñas y relatos de este joven y talentoso escritor.
El Ciruelo – Luis Carlos de Dios Rodríguez
El año pasado los árboles no dieron ciruelas, ni siquiera revistieron sus ramas gruesas y enquencles, de las hojas verdes, que primero cortan los chiquillos para comérselas con sal, y que después se aportillan por los gusanos amarillos y peludos. Aunque abundan en los tamarindos y en los ciruelos, no son cualquier tipo de gusanos; esos gusanos son especiales. No son buenos, dicen que son gusanos del diablo, que buscan acabar especialmente con la ciruelera de don Migue. Pero yo y mis amigos del barrio no pensamos igual, esas son cosas para niños. Es que cómo se les ocurre que unos animalitos tan pequeños se van a comer todo un ciruelo. Yo he visto a las hormigas y a los esquilines cargar con cucarachas, alacranes y gusanos, que miden dos veces mi dedo. Pero o se compara con esa fantasía de que unos gusanillos peludos, amarillentos, con cuernitos, se van a tragar un árbol entero. Lo único que hacen es echarnos a perder las hojitas agrias que nos queremos comer. Qué gusanos diablo ni qué nada, si acaso existe un diablo ese es don Migue.
Don Migue es un viejecito con cabeza de fraile. Ya hace como un mes que no lo veo pero sí lo he escuchado, en la noche echando maldiciones, y quebrando botellas de tequila, no son vasos son botellas. Dicen que tiene noventa años y en los últimos cuarenta, desde que le mataron a su esposa y sus tres hijas, perdió la necesidad de tomar agua y sólo toma tequila directamente de las botellas. Don Migue tiene unos ojos de llorón. Me arrepiento de haberle dicho diablo al viejecito. A veces me saca el coraje cuando nos persigue con un garrote para sacarnos del potrero; sin embargo, la mayoría del tiempo me da lástimas, porque sus ojos brillosos, su frente arrugada, y la boca caída, su piel pálida; nos hacen ver que siempre esta triste. El dolor le ha hecho que ande como un muerto que camina, que jamás lava sus ropas, ni se preocupa por sus barbas, incluso parece que ha perdido fe en todo santo. Pues nunca se para en la iglesia, ni siquiera los domingos.
Ya van tres días que don Migue no grita en las noches, sin embargo, como su casita esta al otro lado de la mía, le he escuchado hablando y riendo. No me había alarmado al principio pues pensé que todo era efecto de su borrachera perpetua, pero me sacudió un gran estupor pues pude escuchar la voz de una mujer en su casa.
Ya fue suficiente, ya estuvo, ya va un mes que escucho, a veces peleas, a veces cuchicheos , a veces risotadas, pero me parece que soy el único en mi casa que nota eso, porque nadie a mencionado nada.
¡Me tiene harto ese viejillo! No me deja dormir. Y ya junte a Rafa, Gollo y me primo José, para contarles y después proponerles que fuéramos a espiar a don Migue y a ver con quién habla, o para ver si es él. Porque se oye que hay gente, pero ya tenemos días sin ver a nadie, sin ver a don Migue, sin que nadie cruce la puerta para salir… ni para entrar.
Todo fue un fracaso, ni les había contado la estrategia para meternos a la casa de don Migue, porque al decirles que había escuchado a una mujer en casa de don Migue haciéndole compañía, empezaron a pelear y hasta hubo sangre. Es que Gollo le dijo a Rafa <<oye Rafa, seguro que es tu abuela la que le hace compañía a don Migue>> y se empezó a carcajear, pero se calló y ruborizó cuando Rafa le contestó sin ninguna alteración en su respiración << seguro es tu madre, ya ves que dicen que es piruja>>. Entonces a Gollo, hasta se le pusieron coloradas las orejas. Entonces los dos se empezaron a arrastrar por el suelo endurecido, mojado, secado y vuelto a endurecer.
Mi primo José que siempre ha sido parsimonioso para todo, los trató de detener, hasta que cada uno le dio una trompada. Al primer golpe que fue el de Gollo, le sacó la sangre de la nariz, al segundo golpe, que fue el que le dio Rafa, giró y cayó en el suelo. Vimos si estaba bien y después cada quien corrió a su casa.
Para no hacer ruido entré por el ciruelal, crucé toda la parcela muerto de miedo; andaba a tientas porque estaba muy oscuro. Como cinco veces me asusté creyendo ver a un fantasma y seres gigantes con más de tres manos, pero eran los arboles o, al menos yo me metí esa idea. Hasta pude ver la figura de un monstruo, tan real; rechinaba, y movía sus manos. Me miraba con el único ojo que tenía, se agachaba, como queriéndome encontrar, después hacía un ruido y se enderezaba.
Tuve que agarrar valor, así que tomé una piedra y se le aventé. Entonces quedé congelado porque un murciélago que no distinguí pasó con su aleteo irregular sobre mi cabeza. Aun así, seguí mi camino y con las piernas temblando y tiritando por el frío que se empezó a sentir.
En eso que escucho a la “viejita del monte” cantar. Fue cuando supe y recordé que el canto de ese feo tecolote, trae consigo a la muerte. Yo a pesar del mal augurio, con mi corazón acelerado, con sus latidos, sus contratiempos, seguí avanzando hasta llegar a la ventana por la que se veía la sala de la casa de don Migue. Entonces sí, casi me muero cuando vi a la esposa y a las hijas muertas de don Migue. ¡A la mamá con sus tres hijas!
Después escuché unos tiros de pistola. Caí desplomado por el susto. Fue don Migue yo lo vi. Fue él quien disparo contra sus hijas y su esposa.
Me repuse del desmayo y escuché otro tiro cuando escapaba del potrero.
Entonces pude ver junto a un ciruelo el cuerpo de don Migue, con la cabeza aportillada, e infestado de gusanos del diablo.
Algunos derechos reservados (Creative Commons) – Luis Carlos de Dios Rodríguez
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